我想，每个人都有一些隐秘的怀想。那可以是初夏的一个小小的停驻，可以是悠悠蓝天的一个白云注脚，还可以是自己勾勒的类似理想国的某个脸庞。我不善怀想，却又时时在怀想着、念想着，有如酝酿千年的涌泉，在暗处排山倒海，蓄势着恰当的突破口，却无法摆脱地脉的桎梏。
我喜欢诗人，以为诗人是思想的涌泉，痛快的奔放的、苦痛的挣扎的。前者能够带着脚镣跳舞，是涌流突破成功的大鼓就高歌；后者则苦苦被命运羁绊，是涌泉无限期等待的伤笛伴浅唱。无论是哪种，都不过是生命的两种形态，两种心境。诗人，囊括了人生万象，精而简，万象于两形。
但是，我所念想的理想国里，却没有诗人。割舍最爱之人于最爱之国，是什么道理呢？
感叹的生活是诗歌，所以感叹生活的人必以诗人栖居。从诗经楚辞的泛黄翻到舒婷北岛的彩印，一路的感叹——“青青子衿，悠悠我心”“弃余心之所善兮，虽九死其尤未悔”；“与其在悬崖上展览千年，不如在爱人肩头痛哭一晚”“卑鄙是卑鄙者的通行证，高尚是高尚者的墓志铭”……一行行诗句，一次次扣人心弦的文字雕刻，不是希望之火燃烧的红色璀璨，就是惘然若失之时的血色浪漫。大喜大悲，皆融入诗人砚与笔的朱砂色，何以，再在绛树风起仰头满天红雨？我这样问自己。
这，不是完美的人生。
所以，我同意柏拉图先生，我的理想国里也没有诗人。
“理想”，或许可以等于幻想，其中微妙的差别可以忽略，也就无所谓尔尔了。理想国是白色的，而诗人是红色的，我不知道美学家能不能把红色调和成白色，即使能够恐怕也无效，因为理想国里都是天然原始的白色，不欢迎任何形式的改和变。有时，我会很怀疑我所期待的那个国度，但只是从心底挖掘白色的感觉，我绝不会去勾勒它的轮廓，也就自欺欺人地满心欢喜了。
还有，觉得诗人太累，要用诗的语言来描摹生命的状态，在绯红的漩涡里找寻独特的鱼，而这条鱼必须是代表整个鱼类“这”或“那”两个领域，必须全而概括，更不必说红色带给人的眩晕。
敏锐的诗人，可以沉醉于无我两忘、相忘于移步换景、感怀于情随事迁，原因或许只是一个——不理想。因为不理想，所以忘情地追逐，以求达到心中的完满，羁旅而看月是故乡，风起而觉浮萍如己，花落而叹无可奈何。理想与非理想，在思想的争锋中就是敢想和不敢想，当然可以是幻想。幻想无所谓理性与否，故乡可以随身携带，风可以平静如水，花可以常开不落，这，都不是诗人的写意对象，泯灭了诗情，扼杀了诗性，诗人，也就不复存在了。也可以说，因为理想了，所以不需要了。
我很迷恋魏晋时期的诗人，寄情山水诗意栖居，灵动飘逸犹水之伶俐可爱，一衿白衫尽显理想色调。现在我有点明白了，表面的理想魏晋实际上是最不堪的年代，竹林七贤不就是最典型的代表吗？
看来，走出诗人的迷恋，才能认清世界的真相。